Sentidos


Qué sentido quisiera
ser víctima de psicopatía,
de una sociedad masacrada
de crueldad patente;
de sus costados, infinito
de sus tristezas, número ciento nueve.

Qué sentido pudiera
quererse a sí nihilista
despojado de todo tacto
ciego e indoloro.

Qué sentido
se nos ha ido
rodando y rodando
mareados ya de tanto ciclo,
de tanto cero, 
punto y sigo.

Qué sentido tuviera
ser sin pausa de ser
tan sólo sentidos,
sentidos estrechos, 
enrojecidos
sentidos que vagan hacia ninguna parte
cuando abandonas...

Carencias carentes de sentido.

Y a veces,
sin nada que amar,
sin nada que dar,
sin nada,
por lo que lamentarse;
son más pardas las lunas y sus destellos,
menos resplandecientes las estrellas y sus fugaces...

Un cielo que a menudo trasnocha
incapaz de iluminarse.

Qué sentido quisiera
ser víctima de psicopatía,
de una sociedad masacrada,
de crueldad patente;
de sus costados, 
infinito,
de sus tristezas, 
número ciento nueve.








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